Poesie aus dem Wort: Zeit, die so schnell vergeht, wie ein Blatt im Wind.<\/p>\n\n\n\n
Eine Definition von Zeit, in einem Kontext, der f\u00fcr manch einen klar und f\u00fcr ein anderen unklar erscheinen kann.<\/p>\n\n\n
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Da stand das kleine Menschenm\u00e4dchen einfach im Wegesrand. Erbl\u00fchte dort, eine wundersch\u00f6ne Rose, in einer pr\u00e4chtigen Farbe des roten Blutes. Sie beugte sich herunter, schnupperte an ihr – Ach, wie sch\u00f6n, dachte sie. Aber so schnell diese Rose auch erbl\u00fchte, so war sie bereits am Verwelken.<\/p>\n\n\n\n
Mit Trauer starrte man unerbittlich auf diese wundersch\u00f6ne Rose. Schnell noch den letzten Wassertropfen besorgen, noch das kleine Bisschen, genie\u00dfen, was sich da er\u00f6ffnet. Die Zeit, die wir teilen – Verging, so schnell wie ein Blatt im Wind.<\/p>\n\n\n\n
Das kleine M\u00e4dchen erhob sich, versuchte weiter zu gehen, aber sie schaute immer wieder zur\u00fcck, zu der wundersch\u00f6nen Rose, die dort nicht mehr bl\u00fchte. Wimmernd und verzweifelt, war es bereits Nacht geworden.<\/p>\n\n\n\n
Ein letzter Blick zur\u00fcck dachte sich das kleine Etwas. Aber so dunkel, wie es war, konnte sie kaum etwas erkennen. Es verschwand, das St\u00fcck, von dem Wundersch\u00f6nen, das sie sah.<\/p>\n\n\n
Vielleicht doch zur\u00fcckgehen? Vielleicht doch, dorthin zur\u00fcckkehren, wo es die wundersch\u00f6ne Rose gab? Das w\u00e4re etwas Feines. Etwas, das von Gl\u00fcck beseelt war. Mit dieser wundersch\u00f6nen Rose an der Seite, erschien das Leben doch gleich viel leichter – Das ist das Leben, von dem wir doch alle tr\u00e4umten.<\/p>\n\n\n\n
Aber zur\u00fcck ging es nicht mehr. Eine gro\u00dfe, sehr gro\u00dfe dunkelh\u00e4utige Elfe beschritt den gleichen Weg, wie das kleine M\u00e4dchen ging. Mit gesenkten Haupt, bemerkte sie, die Trauer in den Augen des M\u00e4dchens. Was ist hier los, Menschenkind? – Fragte die Kaldorei leise.<\/p>\n\n\n\n
Ich habe eine wundersch\u00f6ne Rose getroffen, zur\u00fcckkehren, kann ich jedoch nicht mehr – Sprach das kleine M\u00e4dchen, mit zittriger Stimme. Da erhoben sich die buschigen Braun der Elfe, sch\u00fcttelt leicht schmunzelnd das Haupt. So eine Rose wirst du auch im n\u00e4chsten Leben wieder treffen.<\/p>\n\n\n\n
W\u00fctend, hob man den Dreck des schmerzenden Herzens und pfefferte es der Elfe einfach ins Gesicht – Nein, schrie man noch hinterher, geblendet von der Realit\u00e4t, die sich das Leben schimpft.<\/p>\n\n\n
Mit stampfenden F\u00fc\u00dfen ging das kleine M\u00e4dchen \u00fcber eine Blumenwiese, zertrampelte dabei etliche wundersch\u00f6ne Blumen. Verloren, mit dem Blick zur\u00fcck, sah man das Meer aus Verw\u00fcstung nicht.<\/p>\n\n\n\n
Ein Blick hinab, da sah sie das Chaos, was sie angerichtet hat. Mit schimpfender Manier kam ein alter Schamane her. Besah sich das \u00dcbel mit zornigem Blick – Was hast du hier getrieben, du undankbares St\u00fcck?!<\/p>\n\n\n\n
Das kleine M\u00e4dchen wimmerte wieder – Versuchte zu erkl\u00e4ren, dass dort mal eine Rose war, die so wundersch\u00f6n war, mit der wollte man doch leben. Verst\u00e4ndnislos zog der Schamane an dem M\u00e4dchen vorbei. Sieh dir an, was du angerichtet hast, all die wundersch\u00f6nen Blumen, nun Matsch.<\/p>\n\n\n\n
Man wollte noch retten, was zu retten war – Aber alles erschien so trostlos, w\u00e4re doch nur diese wundersch\u00f6ne Rose da. Kleine Bl\u00fctenbl\u00e4tter verloren ihren Glanz – All das, was so sch\u00f6n war, verlor sich in der Zeit gefangen.<\/p>\n\n\n
Die Zeit verging – Das kleine M\u00e4dchen nun ganz gro\u00df. Schaute mit erhabenen und weiseren Blick zur\u00fcck. Ein Seufzer, als das schwere Herz erkennen musste, dass es vorbei war.<\/p>\n\n\n\n
Die wundersch\u00f6ne Rose, sie kehrte nicht zur\u00fcck. Noch einmal, so sch\u00f6n und pr\u00e4chtig, dass man sich in ihr verlieren wollte. Trauer zeichnete sich in ihren Augen ab, was ein Jammer, sprach man mit dem Verstand – W\u00e4hrend das Herz weiter leise Tr\u00e4nen floss.<\/p>\n\n\n\n
Kein Blick mehr, an den Wegesrand gelegt – So war es doch klar, dass man manche h\u00fcbsche Rosen einfach \u00fcbersah. Das Haupt, immer wieder erhoben, richtend sich die Krone – Nichts davon ist echt, aber dennoch sind wir alle verloren. Man will erwachsen sein – Die Zeit, sie rennt. Aber die Beine, sie wollen nicht weiter.<\/p>\n\n\n\n
Sie wollen doch noch immer zu der wundersch\u00f6nen Rose, in jener Zeit. Ein letzter Blick, in das dunkle \u00dcbel, das wir angerichtet hatten – Da macht sich ein Hauch von Angst breit. Wollen wir das nicht alle? – Zur\u00fcck zu der Zeit, wo es das Sch\u00f6ne nur noch gab?<\/p>\n\n\n
So viel Zeit vergangen nun war – Falten, Ereignisse und die Erfahrung endlich da. Man k\u00f6nnte nun zu den Schamanen gehen, oder zu der Elfe, die man mal sah. Beide mit Sicherheit noch am Leben – Dennoch, bleibt die Vergangenheit das, was wir respektieren m\u00fcssen.<\/p>\n\n\n\n
Die Lippen versuchten Worte zu sprechen, \u00fcber jene Zeit, in der man so voller Freude und Gl\u00fcck war. Nur versiegelten sie sich – Als der Versuch viel mehr Fehlschlag. Turbulent, verloren und einsam – Unwissend, welche Worte nun passend war.<\/p>\n\n\n\n
Lachend, schaut man nun in die Vergangenheit – Ja, das war doch nichts, h\u00e4tte man alles auch so \u00fcberstanden. Denn die Zeit nimmt sich doch alles, egal wenn was \u00fcbrig bleibt. Nur so ist es nicht – Denn am Wegesrand, da war sie wieder.<\/p>\n\n\n\n
Diese wundersch\u00f6ne Rose, nach der man sich doch so sehr sehnte. Nicht am Verwelken, nicht am Verd\u00f6rren – So strahlend sch\u00f6n, dass man sich wieder einmal in sie verliebt hat. Da hockte sich die nun alte Frau hin – Streichelte \u00fcber die Bl\u00fcten ganz sanft. Hab ich dich doch noch gefunden – Sprach man so leise, dass es nur der Wind vernahm.<\/p>\n\n\n
Diese wundersch\u00f6ne Rose, nach der man sich so sehr verzehrte. Es ist das Erinnerungsst\u00fcck der Vergangenheit – Das, wovor wir uns alle am meisten f\u00fcrchten: Die Zukunft, die wir nicht vorhersehen k\u00f6nnen.<\/p>\n\n\n\n
Das kleine M\u00e4dchen, was nun alt und gebrechlich war, setzte sich zu der wundersch\u00f6nen Rose. Man erz\u00e4hlte von den Schamanen, von der Elfe – Gar, von all den Blumen, die man zertrampelte. Keine Reaktion von der Rose, obwohl man \u00fcber Stunden sprach.<\/p>\n\n\n\n
Woran das nur liegen mag? Ist sie vielleicht doch nicht die Rose, die man vor einiger Zeit sah? Nein, das kann nicht sein. Aber dennoch, ein Gef\u00fchl von Gl\u00fcck erschleicht das Herz in einem kleinen St\u00fcck. Man war sich sicher, das war die Rose, die man doch sehen wollte.<\/p>\n\n\n\n
Ein sanftes Licht zeichnete sich \u00fcber dem Himmel – Die ganze Dunkelheit war auf einmal verschwunden. Mit einem m\u00fcden und tr\u00fcben Blick schaute die alte Frau auf diese wundersch\u00f6ne Rose. Es war die Erinnerung, die zur\u00fcckblieb.<\/p>\n\n\n\n
Solch eine Erinnerung, an die wir zur\u00fcckdenken – In schweren Zeiten, in denen wir nicht weiter wissen. Da schickt uns das Herz, ein Funken von Hoffnung, von Geborgenheit – Aus einer Zeit, in der wir voller Gl\u00fcck waren. So sch\u00f6pfen wir Kraft, f\u00fcr eine neue Zeit. Die Uhr, sie tickt – Erbarmungslos. Also, schaut nicht zur\u00fcck – Dort sind die sch\u00f6nen Momente, wovon sich noch haufenweise dazu gesellen m\u00f6gen.<\/p>\n\n\n\n
Das kleine M\u00e4dchen erhob sich – kleine, unsichere Schritte, in Richtung der Zukunft, wovor sie sich nicht mehr f\u00fcrchtet.<\/p>\n\n\n\n
Ein Band \u00fcber die Zeit. Teil einer Buchserie der Lyrik von Margot van Houndvill. <\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","rcno\/author":[170],"rcno\/tag":[112],"rcno\/category":[14],"class_list":["post-3666","rcno_review","type-rcno_review","status-publish","hentry","rcno_author-margot-van-houndvill","rcno_tag-lyricpoetry","rcno_category-playerbooks"],"pbg_featured_image_src":{"full":false,"thumbnail":false,"medium":false,"medium_large":false,"large":false,"1536x1536":false,"2048x2048":false,"rcno-book-cover-lg":false,"rcno-book-cover-sm":false,"twentyseventeen-featured-image":false,"twentyseventeen-thumbnail-avatar":false},"pbg_author_info":{"display_name":"Das Skriptorium","author_link":"","author_img":false},"pbg_comment_info":" No Comments","pbg_excerpt":"Ein Band \u00fcber die Zeit. Teil einer Buchserie der Lyrik von Margot van Houndvill.","_links":{"self":[{"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/rcno\/reviews\/3666","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/rcno\/reviews"}],"about":[{"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/rcno_review"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=3666"}],"version-history":[{"count":7,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/rcno\/reviews\/3666\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4072,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/rcno\/reviews\/3666\/revisions\/4072"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=3666"}],"wp:term":[{"taxonomy":"rcno_author","embeddable":true,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Frcno%2Fauthor&post=3666"},{"taxonomy":"rcno_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Frcno%2Ftag&post=3666"},{"taxonomy":"rcno_category","embeddable":true,"href":"https:\/\/Skriptorium.Stadt-Sturmwind.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Frcno%2Fcategory&post=3666"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}